17 abr. 2012

MÚSICA que endulza lo cotidiano

En este enlace EL DESVÁN DEL DUENDE :

La noché esta manchando las paredes


Con pompas de jabón y chocolate.

Por cáceres revientan los claveles

Para gritar que no, que ya es bastante. (¡extremadura!)





La noche está manchando las paredes

Con pompas de jabón y chocolate.

Debajo de la piedras los claveles

Gritan que no, que ya es bastante.



Las faldas de mi niña están colgadas

De la copa de un pino piñonero.

Le sobra la mañana una cigarra

Y dos cencerros, y el sol de enero.



Siento que la vida es diferente aquí

Y busco el color de su mirada.


La luz que invento,


La luz que salta cada día

Al sueño que se abalanza. (canijo, vente pa cáceres)



El chaparrón regando tagarninas,

Una vieja que baila por las esquinas.

Debajo de macetas de colores

Para gritar que no, que ya es bastante.



Se trata de vivir enamorado,


Te doy un puñaito de palabras.


Se trata de la lluvia en los tejados


Y una guitarra, esta guitarra.


Garrapatero, en el desván del abuelo

Aquí te espero

En el desván del duende...



Ey, primo, la vida es bella


Tú verás cómo, (cómo que no?)


Cómo debajo del invierno sube


La primavera.

Ey, primo, la gente en Cánovas


Canta, canta pa que debajo


Del invierno suba,


Suba la primavera,

La primaveraa...

*Aquí os presento a Lucía Caramés

Esta vida es una rueda,
una caja de sorpresas
con instantes adictivos
momentos de guasa y momentos de vicio...
que me acusen de cobarde
yo no pienso destrozarme
cada torta ponte un parche
verás cómo es fácil seguir adelante
ay...déjenme soñar, ay... un poquito más

Nada, no tengo nada
sólo ganas pa´regalarlas
nada, ME LEVANTÉ POR LA MAÑANA Y YA ME BASTA

Vivo al día por defecto
hablo mucho, soy de excesos
veo la tele y me da pena
mil puertos de hambre y me pongo otro parche
tal vez porque no me rindo
y entre dos no me decido
ya van tres, se forma un lío,
mejor me quedo sola, aunque es más aburrido
ay..déjenme soñar, ay.... un poquito más
(...)

VIVO AL LÍMITE
Dice el horóscopo que hoy no es un buen día
no especifica si la noche va incluida
lo que no sabe es que su predicción a mí me da risa

Traéte cerveza y cigarritos de la risa
quiero pasármelo muy bien, quiero estar viva
ante la adversidad me pierdo ante el dolor soy muy fría.

No tengo ganas de dormir
quiero besarme a alguien
esta noche la luz del alba no la cierra nadie.

Porque yo vivo al límite,
al límite de ti, al límite de mi,
porque yo vivo al límite....

En la playa de la caleta hay luna llena
hay mar salada, caracolas y una estrella
hay vecindario, chicos malos
y yo sentada a tu lado
esperando que tu sobro sea a mi labio y no a tu vaso.

También "Me dejo llevar", "Bailando sola", "Contigo"... me encantan. ¡¡TODO UN DESCUBRIMIENTO!!

Mañana en la plaza de Pasiegas, "ABRIL PARA VIVIR"... con Carmen París, Clara Montes y ... el domingo, Andrés Suárez.

5 abr. 2012

García Montero en mi retina

En este enlace Luis García Montero lee sus poemas en  el Festival Internacional de Poesía de Granada, Nicaragua.
Aquí se reproduce su charla en Santander en el 2009, habla de su novela sobre Ángel González; se titula Mañana no será lo que Dios quiera.

¡He encontrado muchos vídeos sobre el curso en la UIMP "Leer y escribir poesía", no aparece obviamente lo que vivimos por dentro... pero para tener un recuerdo ! Si tenéis un ratito, os animo a escucharle con atención.

-Me encuentro con el poema suyo hecho canción por Quique González; toda una obra de arte.... "Aunque tú no lo sepas"    (aquí la letra adaptada)

Aunque tu no lo sepas
me he inventado tu nombre
me drogué con promesas

y he dormido en los coches.

Aunque tu no lo entiendas
nunca escribo el remite en el sobre
por no dejar mis huellas.

Aunque tú no lo sepas
me he acostado a tu espalda
y mi cama se queja
fría cuando te marchas
.

He blindado mi puerta
y al llegar la mañana
no me di ni cuenta
de que ya nunca estabas.

Aunque tu no lo sepas
nos decíamos tanto
con las manos tan llenas

cada día más flacos.

Inventamos mareas
tripulábamos barcos,
encendía con besos
el mar de tus labios
.

Y toda tu escalera.

-Otro documento único poder verle divertirse en Gijón con Sabina y José Emilio Muñoz

-Interesante entrevista con alusiones a Ángel González, Machado...

Lorca en mi recuerdo

EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA
Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.


El aire es inmortal, la piedra inerte      
ni conoce la sombra ni la evita.

Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.


Pero yo te sufrí, rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.


Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena noche
del alma para siempre oscura.



SONETO DE LA DULCE QUEJA
Tengo miedo a perder la maravilla de tus ojos de estatua y el acento
que me pone de noche en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.


Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas, y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.


Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío.



No me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río


con hojas de mi Otoño enajenado.                                                             


EL POETA HABLA POR TELÉFONO CON EL AMOR
Tu voz regó la duna de mi pecho
en la dulce cabina de madera.
Por el sur de mis pies fue primavera
y al norte de mi frente flor de helecho.


Pino de luz por el espacio estrecho
cantó sin alborada y sementera
y mi llanto prendió por vez primera
coronas de esperanza por el techo.


Dulce y lejana voz por mí vertida.
Dulce y lejana voz por mí gustada.
Lejana y dulce voz amortecida.


Lejana como oscura corza herida.
Dulce como un sollozo en la nevada.
¡Lejana y dulce en tuétano metida!


*Aquí un poema musicado por Amancio Prada, también con voz de Miguel Poveda

4 abr. 2012

JAVIER EGEA, UN SER ÚNICO

En este enlace veréis un magnífico estudio sobre la OBRA DE EGEA.
Creo que vivo un antes y un después... tras leerle.

Paseo de los tristes

Entonces,
en aquella ciudad
o en la intuición primera, vaga, de su cuerpo,
el pensamiento aún flotaba en bucólicos careos,
en versos aprendidos sin historia
y no era posible amar
entre unas calles donde todo era sucio,
carne sin brillo,
cuando aún en el mar, la nube y las espigas
sin historia y sin tiempo, vanos,
estábamos durmiendo
o ignorando
esa gota de sangre que cuelga del amor
-su blanco cuello herido-,
ignorando la clase oscura en que nacimos,
sin consciencia de naves hundidas,de rubios náufragos,
condenados a vivir una historia perdida
de explotación y soledad, de muerte enamorada,
sin saberlo.

Y sin embargo,
entre los autobuses, el gentío,
en la dulce ignorancia,
fue creciendo una luz
que nos hizo sentir un crujido brillante
después que allí, en la sórdida pensión
donde siempre se asilan viajeros sin destino,
gentes oscuras,
en un lugar sin esperanza,
dos cuerpos se sintieron indefensos
sudando en el asombro de la primera felicidad.



Noche canalla

Yo no sé si la quise pero andaba conmigo,
me guiaba su risa por la ciudad tan gris.

Ella tenía en su boca colinas de Ketama
y el cielo de sus ojos me pintaba de añil.

Yo vi tantas estrellas como ella puso siempre
en aquel cielo raso como un paño de tul.

Ella llevaba el pelo como la Janis Joplin
y los labios morados como el Parfait-Amour.

La he perdido en un bosque de jeringas brillantes
por donde nos decían que se llegaba al mar;
se fue sobre un caballo de hermosos ojos negros,
por más que yo me muera no la podré olvidar.

Bajo el cielo ceniza me conducen mis piernas.
Esta noche no tengo ni esperanza ni amor.
Sólo queda el calor de mi pobre navaja.
Hoy me he visto la cara de un retrato-robot.

A pesar de sus ojos he salido a la calle,
a pesar de sus ojos me ha tocado vivir .

En un barrio de muertos me trajeron al mundo.
Esta noche canalla no respondo de mí.





Eran tiempos muy duros. No era fácil vivir.
Por eso madrugué por los despachos,
volví mañana, les expuse el caso
y conseguí un empleo para ella:
tras mirarla a los ojos -al menos eso dijo-
le entregaron la llave más preciada,
pusieron a su cargo el alumbrado.
Yo hice lo que pude, lo que en mi mano estaba.
y no la he vuelto a ver:
aquella misma noche me cortaron la luz.


CARMEN CAMACHO

Vengo emocionadísima del recital de CARMEN CAMACHO, HACÍA TIEMPO que unas palabras en directo, una expresión tan descarnada, una imagen que provoca risa hilarante, dibujar situaciones patéticas,diarias,tragicómicas....PERO DE ESTA FORMA* tan peculiar, tan "polipoesá urbana de pueblo" como muy bien ha dicho Melgarejo. NO os la perdáis en www.carmencamacho.net (buscaré sus libros, ya)

Os pongo aquí simplemente unos textos cortos de la VITOLA... otros, en otra ocasión

-MAURITANIA.
Mi padre me ha contado que en Mauritania
se juntan
Desierto y Selva.
En Mauritania y en otra mujeres por el estilo.

-ARENGA AL SAHARAUI (fragmento)
¡ciudadanos extrañoles!



OTROS: en el blog afinidades electivas, tb os lo recomiendo ¡¡¡


YO NUNCA ESTUVE EN CRETA
Pero cuando desperté
tenía los pies mojados
de una luz
que atraviesa
la persiana
zarpa
y a estas horas baña
tu cara que flota
-olvidaste la Nivea-
sobre el verde a vetas
del Egeo.


...Tocata y fuga a dos caballos. Esta

es la hora de darnos jaque, pronto.

Haberme dicho, amor, que tú eras esto.

Hubiera cabalgado antes.


*Os dejo también  algunos poemas breves de CARMEN CAMACHO (libro A VENIR DE VENIR POR VENIR) :


-por el amor como BÚSQUEDA DE BELLEZA ¡¡ -


-No me canso de desmadejar con los ojos el mundo.

-Hay un honor:
pasar las horas vivas
en ti.

-La calma previa de los locos antes de saltar.


-Poco a poco, aquel hombre-cursiva fue

adquiriendo un extraño interlineado sencillo.


-Para no perder el equilibrio interior, es
imprescindible llevar siempre abierta la
funámbula sombrilla de papel.

-Me poso en tus ojos.
Para descansar.


-LA HISTORIA DE MI VIDA
Del todavía no
al ahora sí.
Ahora todavía.

REGALO POEMAS... universo mágico

El poeta es un fingidor

que finge constantemente,

Que hasta finge que es dolor,

el dolor que verdaderamente siente.      PESSOA



DEBATE DIFÍCIL: literatura es ficción, artificio estético........... "pasen y opinen" (bajo criterio personal, de cada uno).... todos escribimos de alguna forma u otra???? Los escritores se ponen bellas-trágicas MÁSCARAS para desempeñar su función??


-Amor que tiene calidad de vida,

Amor sin exigencias de futuro,

Presente del pasado,

Amor más poderoso que la vida:

Perdido y encontrado.

Encontrado, perdido.      BIEDMA.




TÁCTICA Y ESTRATEGIA



Mi táctica es mirarte



aprender como eres

quererte como eres.





Mi táctica es hablarte y escucharte



construir con palabras

un puente indestructible.





Mi táctica es quedarme en tu recuerdo



no sé como ni sé



con qué pretexto



pero quedarme en ti.



Mi táctica es ser franco



y saber que eres franca



y que no nos vendemos



simulacros para que entre los dos



no haya telón ni abismos.




Mi estrategia es en cambio



más profunda y más simple:



Mi estrategia es que un día cualquiera



no sé como ni sé



con que pretexto



por fin me necesites. ???    BENEDETTI


(Sabina le daría una buena lección: aquello de "yo no quiero un amor civilizado, yo no quiero que elijas mi champú...)

PERSONAS-LIBRO y entrevistas


OS AÑADÍ AQUÍ unas palabras de PERSONAS-LIBROS:
. ¿Qué significa para vosotros?Para nosotras es algo más que una forma de promocionar la lectura, es, sobre todo, poner el acento en atender y revisar nuestra comunicación. Partimos de la elección deseada de un pedacito de texto que sea significativo para nosotras  y que nos llegue especialmente. Después sólo ponemos voz al texto y entregamos la palabra con sencillez, mirando a los ojos y respirando.También es una oportunidad para compartir con los demás, reír y disfrutar.


Entrevista a Erika Martínez   y Rafa Espejo

MICROCUENTOS ( I )



¿Qué es la comunicación? Una carta de amor, una declaración de guerra, [...] las lágrimas de un bebé, el diván de un psiquiatra, [...] una consulta sentimental, un diccionario ruso, un mando a distancia, un anuncio de detergente ecológico, un sondeo de opinión...

Y más cosas...

José Paradina, El tercero invisible.

Fragmentos míticos, Cortázar

                                                                      Dos capítulos de Rayuela,  de   Cortázar :



Capítulo 68
Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpaso en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.





Capítulo 7    
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.


Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.


Un texto que me remite siempre a mi amiga Alberta Gallego de Granada: 


Instrucciones para llorar.


Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. 

Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

 Cortázar


Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: Luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice: «Excursión a Quilmes», o: «Frank Sinatra».
Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: «No vayas a lastimarte», y también: «Cuidado con los escalones.» Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras en las de los cronopios hay una gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio.


BLOG INTERESANTE SB Sabina

El argentino Gelman  en su voz. 




¡¡UN ABRAZO DE SOL NOCTURNO CON AZAHAR!!

Con lo incomprensible

HOY es uno de esos días lluviosos, airados, en los que me podía haber quedado en el "nórdico". Haber visto pasar a los niños con sus cometas por el campito, el sol tímido, la luna atrevida... Pero NO, TENÍA QUE SALIR con mi sonrisa como bufanda, "los pálpitos" en las manos ateridas, los dolores de espalda y cervicales en ese pañuelo verde que luchaba con el viento por marcharse (bella metáfora, haberlo dejado traslucir en el lago de Proserpina,; que se adivinase su figura sensual entre los ramos de aquellas vidas innominadas para mí; siempre suspendí Botánica;entre las crisálidad y los renacuajos).


Trataba de esbozaros mi estampa con el pañuelo verde, un frío más allá de los del termómetro, unas botas naranjas que cubren el Deseo de ser Raíz más allá de su color otoñal. ¡Qué bella imagen aquella del "BÚSCATE A TI MISMO"

PAISAJES SONOROS, en el FEX

A finales de junio participé con Ángeles Mora, Trinidad Gan y otros amigos en el Festival de Música y Danza. Nuestra asociación de DIENTE DE ORO (¡¡ os remito al blog!! que aparece en mis paseos) colaboró con Poesía.

La casa de los Tiros se llenó de sonidos de ciudades y leimos versos que nos habían inspirado estos sonidos. La urbe grita, sin duda, con oídos poéticos se puede transformar en algo que nos toque por dentro.

(La imagen corresponde a Santander, pero podría ser cualquiera...)



Y sigo con buena música de Jorge Drexler y Pedro Guerra

TXTS que quedaron dormidos

(PRUEBA A BUSCAR EL POEMA)    Lo descubrí en el taller de Ana Rosetti.


SINTAXIS DE AMOR


No me pidas que conjugue
tus verbos irregulares
que siempre el imperativo
termina por dominar.
Y perderemos los modos
buscando el condicional.
No me pidas oraciones
y que ordene el predicado,
por falta de conjunciones
pierdo la coordinación.
Sin atributos no tengo
ni sujeto para amor.
Déjame en tus adjetivos
y en tu cópula del beso,
los pronombres posesivos
terminan sentando mal.
Es más útil en futuro,
para usar el imperfecto,
de las personas del verbo
la primera del plural.
Hay amor intransitivo
sin complemento directo
donde los circunstanciales
no tienen preposición.
Y buscan el subjuntivo
implorando una oración.
Pero busco la semántica
en lo propio de tu nombre,
casi siempre los comunes
no nos entran en razón.
Entre el género y el número
no encontramos distinción.
Llévame en tu lenguaje
a la estructura profunda,
pienso en las superficiales
y no tengo en qué pensar.
De entre todos los modales
prefiero el indefinido,
y para jugar contigo
el arte de conjugar.