El pasado 10 de marzo nos regaló su voz y sus comentarios, me dedicó " sus poemas de melancolía optimista": un placer, un privilegio...
Aquí os dejo un
enlace :
El amor es un género literario (que le da sentido a la vida y a la literatura)
¿Qué recuerdo de ti?
La noche inevitable que arde como un rito,
la norma temeraria de castigar los límites
y el negro maltratado de tus ojos.
¿Qué recuerdas de mí?
La noche inevitable que arde como un rito, l
a norma temeraria de castigar los límites
y el negro maltratado de mis ojos.
¿Qué sabrán de nosotros?
La noche interminable que ardía como un rito,
la norma temeraria de castigar los límites
y el negro maltratado de los ojos.
***
No buscaba las olas
cuando después del beso descubrí en su piel
un recuerdo salado del mar donde fui niño.
Confirmo si hace falta que todo lo pensé,
mil veces he medido las sílabas del tiempo,
pero también mil veces aprendí que no salen las cuentas,
y la duna que soy de forma irremediable
se ha hecho con arena movediza,
mis historias de amor,
mi mala vida.
"MI" GARCÍA MONTERO (una brevísima muestra, nos os perdáis Vista cansada)
EL AMOR
Las palabras son barcosy se pierden así,
de boca en boca,como de niebla en niebla. (…)
***Porque la vida entra en las palabras
como el mar en un barco,
cubre de tiempo el nombre de las cosas
y lleva a la raíz de un adjetivo
el cielo de una fecha,
el balcón de una casa,
la luz de una ciudad reflejada en un río. (...)
***Si el amor, como todo, es cuestión de palabras,
acercarme a tu cuerpo fue crear un idioma.
RECUERDA QUE TÚ EXISTES TAN SÓLO EN ESTE LIBRO...
agradece tu vida a mis fantasmas,
a la pasión que pongo en cada verso
por recordar el aire que respiras,
la ropa que te pones y me quitas, (...)
***Recuerda que yo espero al otro lado
de los tranvías cuando llegas tarde,
que, centinela incómodo, el teléfono
se convierte en un huésped sin noticias,
que hay un rumor vacío de ascensores
querellándose solos, convocando
mientras suben o bajan tu nostalgia.
**Recuerda que mi reino son las dudas
de esta ciudad con prisa solamente,
y que la libertad, cisne terrible,
no es el ave nocturna de los sueños,
sí la complicidad, su mantenerse
herida por el sable que nos hace
sabernos personajes literarios,
mentiras de verdad, verdades de mentira.
Recuerda que yo existo porque existe este libro,
que puedo suicidarnos con romper una página
